Me siento huérfano de palabras, pensamientos agrietados bloquean mi primitiva inspiración, tal vez no me queda imaginación, tal vez la desidia se empeño en contratar espacios en blanco o quizás sea yo quien le dio vacaciones a mis sentidos, todo un complot organizado a tropezones en la oscura noche dedicada a plagiar caricias, a sonidos inexistentes que ni siquiera se atreven a romper silencios, algarabía surrealista envolviendo siluetas de dos cuerpos enfundados por sabanas desquiciadas o quizás imaginadas, o tan vez solo el sueño inconcluso de un huérfano nocturno para poder interpretar la extraña sensación de no disponer de palabras para poderlo contar. ¿Estás ...o soy yo quien aun no regreso...? Búscame que ando perdido, búsca a este huérfano de palabras, si no estás…
pd:
escribir por escribir
escribir por escribir
deja correr la yema de mis sentidos
por espacios que no sabía que existían...