APRENDIENDO A MANTENER EL EQUILIBRIO

 

SIN PEDIR PERMISO A NADIE

Caminas por la calle masticando el humo de un cigarro apagado. Miras tus manos en un ademán de preguntar qué has hecho para merecer lo que tienes o dejas de tener. Están manchadas de tinta y fracaso. Te preguntas si alguien escucha el crujido de tus pasos sobre el cristal roto de las promesas que dejaste de cumplir. La ciudad rezuma ruido en cada esquina, mientras buscas una verdad que no duela tanto.

​El sol no deja de golpear el asfalto. No hay magia ni buena voluntad en este calor, solo ese olor característico a neumático quemado y a compulsiva desesperación. Escribes porque el pecho te quema, porque el corazón te lo dicta, no porque busques el aplauso de los maniquíes que dejas atrás en los escaparates. Tus palabras son piedras lanzadas contra los cristales blindados. Rebotan, golpeándote en la frente. Te dejan sangrando versos que nadie quiere escuchar y menos aún comprar.

​Buscas el rostro amado en cada reflejo y no puedes por menos que pensar que el amor es un perro sarnoso que te muerde los tobillos y luego se escapa. Te queda el frío de la cama vacía y el sabor a café recalentado. Miras al cielo. No hay respuestas en ese azul sucio de nubes grises, cargadas de lluvia ácida amenazando con borrar tus huellas.

EL SILENCIO PISÁNDOTE LOS TALONES 

​Aprietas los puños. Sientes el latid⁹o en las sienes. El coraje es el tambor de guerra de una batalla que ya perdiste. Pero continúas adelante. Sin otra opción que el silencio pisándote los talones mientras corres más deprisa. La vida es este trozo de pan duro que intentas tragar sin agua.

​Tu sombra intenta estirarse hasta tocar el borde del mundo. Te susurra al oído que te detengas. Te cuenta que el olvido es un refugio cómodo. Mientes. Dices que mañana será distinto. Intuyes que el mañana será de nuevo una trampa para ratones hambrientos. Aun así, metes la mano en el fuego para sentir, una y otra vez, el calor de la destrucción.

​Bajas la mirada al suelo y ahí, entre una colilla y un billete de metro usado, brilla algo. Es el resto de dignidad que te queda. Lo recoges. Te lo guardas en el bolsillo del pantalón. Continúas el camino hacia ninguna parte. El ritmo de tu corazón marca el paso de una canción que solo tú conoces. La música de los que no tienen miedo a romperse de nuevo.

​Frente al cristal oscuro de un portal, mi reflejo es una mancha borrosa, un espectro con los bolsillos vacíos. Resignado y girando a mi alrededor, ya no busco testigos ni redenciones en los ojos de extraños. Entiendo, al fin, que la canción desafinada es mi única y legítima pertenencia. Cruzo la calle sin percatarme del semáforo, con la mirada perdida y el paso firme, aceptando que mi destino no es llegar a ninguna parte, sino aprender a mantener el equilibrio sin pedir permiso a nadie.

​

P. D.: Si me ves cruzar en rojo, no me grites; es la necesidad de seguir existiendo.

APRENDIENDO A VIVIR

Reflexiones sobre la soledad, el amor y el vacío emocional.

Cierras los ojos intentando evadirte del ruido del tráfico que, tras las ventanas, sigue recordándote con su zumbido constante que el mundo continúa, aunque tú estés frenado en seco.

​Te levantas de la cama. 

El suelo frío te devuelve a la realidad de ese piso pequeño que en los últimos años se ha convertido en tu morada. Miras el fregadero lleno de platos y las colillas apagadas en el cenicero: son restos de una noche donde intentaste encontrar una respuesta que nunca llegó.

​Buscas tu teléfono. 

Quieres volver a escribir ese mismo mensaje que borraste diez veces ayer. Tus dedos tiemblan un poco. No es miedo; es el hambre de algo de verdad entre tanta luminiscencia de pantallas que tratan de robarte el alma.

​Piensas en ella. 

Piensas en cómo el amor se desgasta al no alimentarlo. Te dijeron que el tiempo cura las heridas, pero te mintieron: el tiempo solo te enseña a caminar con la cojera a cuestas.

​Caminas hasta la ventana. 

La ciudad se ve igual de gris que siempre. La gente se gasta el dinero en comprar lo que no necesita. Y prefieres quedarte ahí. Prefieres sentir ese vacío en el pecho porque, al menos, es tuyo. Es lo único que nadie te puede quitar. Esa tristeza tiene un peso sólido que te hace sentir vivo.

​Sales a la calle. 

El aire golpea tu cara y metes las manos en los bolsillos del pantalón. Cruzas la avenida sin mirar el semáforo. Buscas ese bar donde el café sabe a quemado y nadie pregunta tu nombre. Allí te sientas a ver pasar la vida. Escribes en una servilleta de papel; no buscas rimas, buscas desahogar el desconsuelo.

​Tus errores son tus cicatrices y las llevas con orgullo. 

No quieres ser esa versión perfecta que otros esperan de ti. Quieres ser aquel que se cae y se levanta con los nudillos raspados.

​La lucha interior no termina nunca.

 Es una pelea a no sé cuántos asaltos donde tú eres quien da los golpes y, al mismo tiempo, el saco de arena que los recibe.

​Vuelves a casa cuando el sol empieza a caer. 

La luz naranja baña las paredes desconchadas. Te quitas la cazadora y te miras en el espejo del baño. Ves a un hombre que ha perdido muchas batallas, pero que aún sigue en pie.

​Mañana será otro día de persecución.

 Perseguirás esa idea de felicidad que otros creen es la única y la mejor, cuando en realidad no hace sino escaparse entre los dedos.

Asi que quedo convencido, no importa cuántas vueltas tenga que dar girando a mi alrededor, porque aún, el camino es lo que cuenta y eso es lo que nadie me puede arrebatar.

P. D.: Seguir adelante también es una forma de resistir, porque no sanas, pero aprendes a vivir y a no romperte del todo...

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El SILENCIO DE TERCIOPELO

Un viaje al centro de la quietud en mi jardín de sueños.

Observo cómo el silencio se viste de oscuro terciopelo. Es densa y profunda la quietud que esta girando a mi alrededor, sosteniendo esta suspensión del espíritu: esencia líquida que navega entre sombras alargadas que envuelven y serenan el espacio. El pulso late pausado; el aliento apenas llena los pulmones.

Poco importa el estruendo del ruido lejano, pues apenas altera el latido. Nada ni nadie interrumpe la vigilia y nadie encuentra la salida de este jardín donde habito, refugio de sueños matizados por destellos y vacíos constantes.

 Un refugio en el jardín de la quietud del pensamiento

Transitar el instante no presupone necesariamente el movimiento, decidido o errante, permanece la quietud del pensamiento. Me siento parte de la tierra somnolienta, permitiendo que el reloj me alcance y venza cada latido en la profundidad de mi propia existencia.

Evocando el enjambre de dudas y sueños que pretendo exiliar tras la frontera invisible que mis manos anhelan rozar, entre el negro y el azul del vacío, se halla el equipaje destinado a bordear el límite frente a mi propia existencia.

La frontera invisible entre el destino y la quimera

Levitando en mi centro vibran las voces mudas: levedad del reflejo en la nada. Son sueños tejidos con la trama que consume el desvelo cuando, de tanto buscar lo inalcanzable, me transformo en la frágil quimera que quiebra mis versos...

P.D. No busco la salida del jardín, sino la valentía de habitarlo. Porque al final, el único equipaje que importa es el que no pesa en el alma...

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REFLEXIONES SOBRE EL TIEMPO, LA MEMORIA Y LA SOLEDAD

Es curioso cómo la memoria se pierde en un callejón sin salida cuando buscamos algo de esperanza. Me reconozco en esa desidia, en esa pelea perdida de antemano contra las agujas que no sabremos nunca cómo parar.

Escribir sobre el tiempo es, al final, la única forma que tenemos de intentar detenerlo, aunque sepamos que la tinta acabará secándose y el reloj seguirá dando vueltas sin importarle nada más.

Me sobran los motivos para desconfiar de los calendarios, crueles y silenciosos que se llevan los besos que no di y los «te quiero» que se quedaron en la garganta, tal vez por orgullo o por simple desazón.

Camino por las calles recorridas una y mil veces. Entre pantallas que tratan de brillar más que los neones de la ciudad y ese ruido constante que intenta tapar el vacío. Admito que la ausencia es puro dolor, colándose por las costuras del corazón, recordando que cada pérdida es un peso muerto en el bolsillo.

Se aprende a convivir con el fantasma de aquello que pudo ser y no fue, a mirar las manos vacías, no como una derrota, sino como la necesidad de alcanzar algo más, al fin y al cabo solo quien ha tenido la posibilidad de respirar entiende el precio de haber estado vivo.

Esta lucha interior no es más que un baile mal ejecutado, con la soledad a cuestas, donde las tazas de café frío amontonadas en el fregadero son monumentos a las charlas que ya no tendremos.

Me rebelo contra la idea de que olvidar es un síntoma evidente de estar haciéndome mayor, prefiero la herida abierta que me mantiene despierto, ese rastro de ceniza que confirma que hubo fuego.

Al final, cuando el sol se ponga tras los edificios de cristal y el asfalto exhale el calor de un día que ya es historia, me daré cuenta que mi único patrimonio serán esos giros inconfesados, el sentir de los que ya no están, grabados a fuego en un alma que, aunque con el corazón alborotado y maltrecho, se niega a cerrar los ojos ante el último envite del destino.

Sin embargo, me descubro negociando con el frío en los portales, buscando en el fondo de un café aguado el rastro de los que ya no contestan al teléfono. El tiempo no entiende de nostalgias, te cobra el interés en ojeras y silencios marcados en surcos de plomo sobre la piel, macerando los entresijos del pensamiento.

Miro mis manos, estas que hoy no llegan a sostener ni la mitad de lo que algún día pudieron, y entiendo que la lucha no es contra el reloj, sino contra el olvido que se filtra por las grietas de la rutina.

Me duele el pecho de tanto espacio vacío, de tanta ausencia que se vuelve inquilina fija en este apartamento de techos bajos y recuerdos altos, donde el futuro parece un anuncio publicitario en el que ya no puedo creer.

No dejo de maldecir la precisión de las horas que no perdonan el desorden de mis deseos, ese golpeteo de la persiana sobre el cristal. Sigo aquí, a mitad de camino entre el suelo y el cielo, masticando la rabia de saber que la belleza es un relámpago y el resto, humo que se desvanece tras la explosión.

Mucho me temo que escribiré mi queja en los muros desconchados de esta ciudad que corre sin saber a dónde llegar. Dejaré mi firma en el aire antes de que el viento la barra porque, aunque el tiempo gane siempre la partida, hoy me permito el lujo de llevarle la contraria, de quedarme un rato más, girando a mi alrededor, en el umbral de lo que fui, despeinado y terco, antes de que la noche decida que ya es hora de recoger y apagarlo todo.

• P.D. Sigo aquí, despeinado y terco, girando a mi alrededor hasta que el tiempo me alcance...

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HIERRO, SAL Y ALMIZCLE

 

Bajo el paraguas de una noche que no admite intromisiones, el sudor continúa su camino hasta volverse caligrafía sobre tu espalda. Ya no arrendamos la felicidad; ahora somos los dueños legítimos de este, nuestro rincón clandestino.

​Aquí el tiempo es más que un contrato sin cláusulas: es un rehén al que decidimos no liberar. La única ley es el pulso que dicta la piel contra el lino frío, bajo el peso de las estrellas como únicos testigos.

​El despertar no es risueño; es denso y magnético. Es el reconocimiento de las ninfas en el desorden de las sábanas, donde tus vacíos y los míos han dejado de ser espacios para convertirse en moldes.

​No hay tintineo acaramelado. Solo queda el silencio profundo de quien ha viajado por el tiempo a través de un roce, con el alma desahuciada de toda lógica y, en la dermis, el rastro de un incendio pasado.

​Soy el centro de tu calma tras la tormenta, un coleccionista de la geografía de tu descanso. La dualidad se ha resuelto: ya no somos versos ensamblados, somos el mismo papel donde se escribe el deseo.

​El vaivén de fluidos y gemidos ha dejado un sabor a sal y almizcle; una narrativa muda que se lee mejor con los ojos cerrados, palpando el patrimonio de los sentidos que hemos construido entre las sombras.

​Estás girando a mi alrededor, en mi misma órbita, pero esta vez no como algo etéreo, sino como la marea que se retira dejando la costa empapada de ti. No hay algodones. Hay una gravedad compartida que nos ancla al centro de este delirio.

​Cada beso sabe ahora a hierro y a verdad, un aderezo de motivos crudos que nos obliga a morder la vida... antes de que el sol se atreva a reclamar su espacio.

P.D.: Ya no somos huéspedes del deseo, sino sus legítimos herederos...

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QUINCE SEGUNDOS DE TANGO

 UN TANGO SOBRE EL AMOR Y EL TIEMPO

Nuestro abrazo es un tango que bailamos en silencio, al compás de la piel, entre el humo y el vino. Quince segundos de amor, de besos y olvidos: el mundo se detiene y tu mirar es mi destino.

Se nos rompe el tiempo en un soplo de aliento; afuera, el ruido del mundo se torna un desierto. No importa el mañana, ni el frío, ni el viento, si en este abrazo certero, por fin te tengo.

La luz de un farol dibuja tu espalda y mi abismo. Este instante es un puerto, un refugio, un acierto, donde el amor se rinde y el cielo se estremece, naufragando en tu pecho a ritmo de tango.

Que se callen las voces, que se apague el ruido, ya no existe el desierto, ni el miedo, ni el frío. Son quince segundos de resurrección: si el tango se acaba... de nuevo me quedo, amarradito a tu cintura, muriendo de amor.

P. D.: Que ruede el destino, que pase la vida, que el tiempo se pierda en algún rincón. Si el tango se acaba, no habrá despedida: somos un solo abrazo... y un mismo corazón.

También puedes escuchar estos versos aquí.

VIVIENDO EL INSTANTE:EL ARTE DE HABITAR EL PRESENTE

REFLEXIONANDO SOBRE

LA PRESENCIA DE LO INVISIBLE

Es aquí, donde solo estoy de paso, donde quisiera convertirme en un minuto de tu tiempo. Quizás sean premoniciones líquidas al tacto que desafían la rigidez de la costumbre, mientras ofrendo mi pulso hacia lo más alto.

​No importa la precariedad de mis sentimientos; sé que no es fácil sostenerse así, con el rostro expuesto a la intemperie de lo incierto. 

Avanzo frente a un paisaje desguazado, oculto tras un motín luminoso, en este conjunto de ideas breves anotadas al dorso donde todo se regenera.

​Es cuestión de sobrevivir, de subsistir... y, en ese breve instante, perderme en la eternidad de tu mirada.

​También me pierdo en las sombras de tu ausencia, en esa grieta por donde se filtra lo que aún no nos atrevemos a decir. 

No pretendo ser el ancla de tu destino, sino el rastro del viento sobre el agua: esa leve presencia que altera el orden de tu calma. En esa fragilidad encuentro mi fortaleza; soy la llama que no teme a las cenizas.

​Busco, en el reverso de tus silencios, el refugio donde tus penumbras se vuelven nítidas y el caos del mundo pierde su nombre ante la quietud de nuestras manos. No quiero ser solo un surco en la tierra, sino la luz que resiste cuando la noche arrecia.

​Al final, descubro que existo plenamente cuando estás a mi lado, devolviéndome la fe en lo invisible.

​P. D.: Subsistir ya no es suficiente; elijo habitar el milagro de este instante, a tu lado.

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