Los atajos —dicen—
que ahorran tiempo,
como si el alma pudiera
ser despachada en minutos.
Como si la herida sanara
con un parche de frase motivacional.
“Sé tú mismo”,
gritan los gurús en sus tronos de espuma,
mientras venden espejos rotos
a cambio de fe embotellada.
Pero nadie pregunta
qué hacer con las respuestas
cuando duele ser uno mismo.
Los caminos cortos
atraviesan selvas de plástico,
con árboles de hojas invisibles
o raíces que no tocan la tierra.
El sufrimiento entonces
es censurado y el miedo
se etiqueta cuando
la tristeza se convierte
en "contenido".
¿Y qué si no quiero llegar rápido?
¿Y si quiero perderme,
rasgandome las rodillas
en cada caída,
sangrar hasta entender
que no hay destino,
solo el camino?
No necesito salvarme,
necesito encontrarme,
en el temblor, en el error,
en la pregunta
que nadie nos hace.
Que me dejen con mi barro.
Que se guarden sus mapas.
Prefiero el desatino
a romper el silencio
con voces ajenas...
P.D.:
No vine
a ser eficiente.
Vine a sentir,
a equivocarme,
a vivir sin atajos.
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