Girando a mi alrededor

​Y despacio, muy despacio, cerró los ojos dejándose llevar por la oblicuidad de sus sentidos. El color se acrecentó, el dolor se apaciguó y el sopor invadió su alrededor. ​Nubes de dulce algodón inspiraban el revolcón por las siete lunas, en continuo contraste con la pasión que supo buscar dentro de su corazón.  Y despacio, muy despacio, se dejó llevar por los sueños concentrados en el almíbar de su devoción; porque los sueños, sueños son, y lo eterno suele ser tan solo un ejemplo para la ocasión. ​Y voló despacio, muy despacio… con el motor de su imaginación. ​ P.D.: Despacio, muy despacio, para continuar saboreando nuestro alrededor…

Aquellos recuerdos sonaban a ecos perdidos, empapelando sus sentidos y perfilando el verso de lo prohibido. Mas no había secuencias suficientes para rellenar el olvido, ni para reinventar lo sucedido. ​De tanto en tanto, suspiraban los encuentros consentidos entre laberintos de lo escrito y confianza en lo acontecido. De tanto en tanto, se sumaban los abrazos recogidos en pequeños frascos recibidos de puertas abiertas a lo desconocido. ​Y, de tanto en tanto, se mostraba decidido a continuar prestándole oídos a lo vivido, entre luces y sueños acaecidos bajo el auspicio recibido... ​ P.D.: Sin tiempo material, pero intentando agarrarme a la necesidad de seguir escribiendo.

Intentó cerrar la puerta de sus recuerdos en el contoneo del tiempo. Quiso acallar los versos que danzaban en sus pensamientos y permitió que su decisión abandonara lo perfecto para adentrarse en la marabunta de lo incorrecto. ​Desafió dimes y diretes, como un alquimista engullido por sus propias directrices. En el membrete, quedó el nombre incompleto de sus cicatrices; un precipicio de miedo ante el destino de sus matices. ​Intentó cerrar la puerta de sus recuerdos, pero solo encontró el dolor de su desesperación... ​ P. D.: Los recuerdos no dejan de amontonarse.

​Y suspiro entre silencios, acongojado el entuerto, difuminado el destierro de noches a oscuras en las que tiemblo. No hay verdades ni mentiras; tan solo el reencuentro, una y otra vez, con mis centros. ​De un lado, el tiempo; del otro, el desatino de no poder domar el espacio en el que me encuentro. Y, aun suspirando entre silencios, el verso que desquicia mi secreto es tan válido como aquello que prometo, es tan sencillo como aquello que respeto. ​Mientras sigo suspirando entre silencios, se amontonan en mi cabeza el todo y la nada de lo que malinterpreto... ​ P.D.: No siempre las cosas son como pensamos.