Girando a mi alrededor

           Por la vasta llanura de los pensamientos caducos, resuelve noctambulo encuentros vertiginosos, el agua a la vida es vital, como vital la respiración de raíz, ondeando involuntaria la pesadez de un corazón cargado de margenes irresueltos, amedrentados los pasos que no llegan a tocar el suelo, cubierto de esporas el sutil resultado, plataforma de olorosas consecuencias danzando a piel descubierta sobre los cuerpos sudorosos que buscan el ascenso sin pasamanos, operador de tiempos insanos, restaurando la corteza frágil del desencanto en plano paralelo al de los sueños amarillentos que se obstinan en ser placenteros... PD: El resultado no suele ser el deseado,  aun así los sueños se instauran con vaga promesa de acallar  el grito desempolvado  de los deseo mutilados...

                  Funcionamos bien pensando que todo seguirá siendo tal cual lo soñamos o lo programamos, que seguirá paso a paso su destino, aguantando el equilibrio por el desfiladero de la rutina, como la fidelidad de la noche a la luna o del sol al día, quieres convencerte que no pasa nada, que todo esta controlado, que todos los eventos tienen siempre la suave continuidad que enmarca nuestra realidad, dulce, agradable,sin salir de lo preescrito. Pero olvidamos que de pronto la realidad se puede romper, estallar en mil pedazos, es entonces cuando se huele a desorganización, dándote de bruces contra el hormigón, quitándote del pensamiento la omnipotencia que te hizo creer que todo estaba bajo control, sin mas, de un segundo a otro, llega la triste noticia de que algo se ha descompuesto, que se resquebraja por momentos, que uno de tus muchos pedazos internos está en peligro de extinción o si...

                        Cuando el dolor se instaura en los recovecos del corazón pareciera fácil la destrucción, no siempre somos capaces de abrir la carne y dejar escapar los gritos del silencio que terminan por ahogar la perspectiva mas cercana, tragamos tierra y el alma deshabilitada sucumbe al contoneo de la sin razón, demasiado dolor para tocar las estrellas, demasiada desazón para localizar su desembocadura, un mar balanceandose a ras del cielo, mareas irreconcilliables vitoreando la algarabía insustancial, cuando el dolor se instaura, aun con mas fuerza deberíamos negar sus consecuencias, el final es siempre el mismo, es fácil decirlo pero mas difícil poder cumplirlo... PD: Con los pies al aire  y alma desnuda,  el dolor se hace fuerte...

           Lentejuelas urbanas enmarcan el reflejo de tu mirada, origen ancestral del camino de tu boca a la mía, donde no existen las agujas de la tristeza aguijoneando mi garganta, el ambiguo anochecer no lograra empañar tu presencia, porque no me hacen falta soles ni lunas para descubrir las promesas que subscriben mis plegarias, en este tierno abrazo desnudo mis perspectivas para no cambiarte por nada y pasear por los escalofríos que provocan la cercanía de ti. PD: La cercanía de la persona amada  impresiona en positivo  la fuerza de la que a veces  carecemos...

Ignoro si sabrías decirme si existe realmente la verdad o al menos la que creemos o queremos entender como verdad, quizás sea tan relativo su concepto como cualquier paseo por las estrellas, depende, bien es cierto, de la visión que cada uno tenemos de lo que nos rodea. Puedo ver la verdad de una forma muy distinta a la que se presenta ante ti o de aquel que ni siquiera se como se llama, no lo dudo, también él, tendrá su particular perspectiva de la verdad, en definitiva todos tenemos a salvo la configuración de nuestra verdad como predeterminada. Tantas verdades que seria imposible poder hablar de ella como unidad, impoluta e insoluble ante los avatares testimoniales de quienes quieren hacernos creer que solo existen sus verdades, aquellas que se empeñan en demostrar lo indemostrable, pasando por encima de todo y de todos. Y en el fondo es para reírse de todos los teólogos, pensadores, políticos y filósofos que alguna vez intentaron encontrar la autenticidad d...

         Pensamientos pretorianos aterrizan en la azotea, vientos huracanados desempolvan la fricción existente, la noche primaveral acude al inventario de las tentaciones prometidas, señales inequívocas del sortilegio de la luna, caprichos del juego involuntario encubierto por la almohada, cínica habilidad para menospreciar las alturas y estrellarse contra el final intemporal en brazos del sueño que acurruca el deseo, remolinos del pensamiento... PD: Cientos de pajaros  revoloteando  por el escenario cansado  de mantener a salvo el excedente de esperanzas.

          Soy culpable de la viscosidad de mis intentos, de los actos congregados alrededor del baile de ideas sin salvación, ataques sin fundamentos contra el ser o no ser en la lentitud del marcaje en la estación de los sentidos, no quiero reclamar actos en la inconveniencia de los ángulos marcados por la vida, tampoco retroceder en las ilusiones que alimentados a vista de pájaro sobre los tejados soñados, compartir los malos entendidos dan como consecuencia el no haberlos vivido, no hay nada mas sádico que lo bello no conseguido, voy sin rumbo pero cargado de ilusiones, un punto de vista quizás caramelizado... PD: Perdidos en conseguir  el rumbo adecuado  se liberan los sueños melancólicos,   el atardecer se acerca  y la despedida pareciera runcar aquello que anhelamos...

           La lista en un papel en blanco, la vacuidad de palabras sin sentido, intuición dramática tratando de cobijarse en el protagonista de la situación, la infinita eternidad de encontrarse frente a frente con la verdad de los sueños prestados, esperando la llamada con absoluta inexpresividad, la calle suena a vacíos de murmullos ahogados, la noche no da tregua para la despedida, el tiempo se canso de proclamar a los cuatro vientos el tintineo de su segundero, las vetas rojas enmarcan la mirada y al exilio se lanza la esperanza para reunir la melancolía con el silencio, esfuerzo que pareciera quedarse extenuado... PD: La lucha se vuelve cotidianidad,  la espera se alarga,  conformando al tiempo  como si fuera un sueño mas  que alcanzar...

         Existen principios que parecen finales,preguntas que una y otra vez no hayan respuestas, silencios acompasados, silencios concretos que absuelven de la verdad el pensamiento, transformando en aire los sentidos que disculpan el atardecer como si fuera un antiguo sortilegio entre la banalidad del ser y la recompensa del origen al descubrirnos la posibilidad como algo sustancial, nada es eterno, ni siquiera el silencio, aun menos los gritos de la banda sonora que suscriben y conviven en continua efervescencia en nuestro interior. PD: El ronroneo  que habita en nuestro interior  no participara en acallar  las ganas de encontrar el camino a escoger para saborear la verdad,  los atajos... no siempre conducen  a donde queremos llegar... 

      Extraño corregir la levedad del ser, ingrato advertir el locuaz acaecer de un extraño devenir al compás de un compartir. Extraño imaginar la noches con sol, impasible la memoria que atenúa sutilmente las extravagancias de un palpitar menguante. Extraño anonimato sentirse cercano, cobijo amedrentado saberle al otro lado y no hacer nada por conocer su estado. Extraño recorrido hacerlo día a día y no darse cuenta de caer en la cercanía de aumentar la enmienda y sostener la contienda del tú a tú... PD: Suele pasar  que nos tropezamos  cientos de veces en nuestro día a día  con personas  a las que no dirigimos  palabra alguna,  forman parte  de nuestro recorrido  pero se confunden  con el paisaje  de nuestra individualidad.