Girando a mi alrededor

Llegado el momento de las palabras mudas, de los infiernos celestes; cuando tras los cristales cae la noche y el horizonte se estremece.  Cuando el sol tembloroso da paso a la oscuridad y, entre titubeos, se envían deseos a los confines de la posibilidad. ​Es entonces, cuando de bruces en el suelo se estampan los sueños sudorosos, cuando el vértigo se apodera de tus aposentos.  Los viejos recuerdos te confirman que eres superviviente de tus propios fracasos, del perfil acristalado tras el cortinaje del paso del tiempo. ​Todo cuanto gira a tu alrededor queda envuelto en una gelatinosa circunstancia, esa que se atrevió a ponerte en el punto de atención... ​ P. D.: Tal vez el destino venga pisando fuerte.

Interpretando una noche más la congoja del fracaso, miedo a la indiferencia entre lágrimas por el retraso. ​Ahogando una noche más el silencio extenuado, sordo de caricias y con el corazón despeinado. ​Escuchando una noche más los fantasmas de la soledad; cruce de miradas sin destino en la ciudad. ​Paseando una noche más las palabras engarzadas, consentidas y vacías entre sonrisas desgastadas. ​Soñando una noche más el vuelo por tu alrededor, perdido en tu cuello y obsesionado con tu resplandor. ​Puede ser una noche más de sueños inventados; pero no lo son, solo son colores de besos añorados. ​ P.D.: El mundo se vuelve un lugar complejo cuando se habita en la espera.

Existen pequeños secretos tras los párpados cerrados, donde los sueños crecen y lo terrible es olvidado. ​Existen grandes lagos tras las secuencias inutilizadas, donde la imaginación se encarga de reciclarlas. ​Existen lugares perfectos tras los segundos robados, donde el reloj no puede marcar el tiempo indicado. ​Existen amaneceres luminosos tras las sombras odiadas, donde las sonrisas son capaces de ser reinventadas. ​Existen pequeños secretos dibujando lugares perfectos, donde soñar inquietos con deseos concretos... ​ P. D.: Toda posibilidad puede ser reinventada.

El silencio marca las distancias  y las palabras las acercan.  Posiblemente  sean las circunstancias,  o tal vez el fracaso de la paciencia. ​No vengas a decirme que la luna brilla  de otro color,  ni que las pesadillas  acentúan tu dolor. ​Si pudiéramos ser valientes,  deshojaríamos   los pétalos de cualquier flor y,  con el viento a nuestro favor,  tras el cristal, en el mirador,  con el cielo como único testigo,  alimentaríamos el camino  desde tu boca a mi boca. ​A escasos milímetros  de la posibilidad del descontrol,  con la desvergüenza  de los guiños en el juego eterno  de la pasión. ​ P.D. : Hay que vestir sin pudor al corazón y acercarse con pasión...

Se enturbia el silencio, se manifiestan las dudas, se precipita el vacío y se origina el temor en el que te escudas. ​Se adivinan las palabras puntiagudas, se menosprecia el tiempo, se consolida el dolor y se interrumpe el valor. ​Pero eres el agua para mis flores, el consuelo de mis temores, el sabor de mis alrededores y la luz para mis errores. ​Pareciera que los rumores acostumbraran a desbancar a los vencedores, pero un beso hace que afloren los colores en nuestros corazones… ​ P.D.: Todo sea seguir intentándolo...

      En saltos y vacíos, al deambular infinito, se podría enumerar lo que pareciera una pertinaz ceguera; daños y perjuicios de vicios adheridos a la frontera de lo desconocido, al consuelo eterno del cerrar de ojos. ​Se espera que la vida se resuelva en perfectos vaivenes de suplicios repetidos, de misteriosos delirios disfrazados de sueños, tan temidos como admitidos en el holocausto de nuestros sentidos. ​Permanecen en los oídos, incomprendidos y malheridos en el ombligo de la desesperación, sin atisbar la necesidad de salir a la superficie y respirar... ​ P.D.: Quizá los lunes tengan ese peso que todo lo consume.

Busco el sentido de una caricia, el sabor de los besos, el olor de la piel o el sentido que acompaña mis latidos. ​Busco la ternura de un roce, el calor del cuerpo contrario, desnudando el sentido de las palabras y entonando deseos prohibidos. ​Busco, como cada día,  el murmullo del respirar  al amanecer y del aliento  compartido cortejando al placer. ​Busco la cama deshecha  tras la noche perfecta, testigo incansable  de jadeos disfrutados, de sincronías  y desparpajos consumados. ​Busco el reencuentro  con la dermis aliada, incitando a la locura  de una noche más, al compás de  dos almas agitadas. ​Busco lo que buscas tras  esa mirada compañera, cómplice de incansables teoremas, de confesiones compartidas y de sombras iluminadas. ​ P.D.: Busco que te busco...

Se me escapa la indiferencia por los resquicios de la espera; simplemente, dejando que suceda. ​Cualquier atracción me atrapa, revoluciona mis rincones y engulle mis temores. ​El corazón pareciera enmascarado; la fragilidad se ha quedado a orillas de lo apuntado, tras las pesquisas inventadas y los tiempos olvidados en suburbios soñados. ​Se me complica la existencia por los recovecos del alma; simplemente, olvidando la calma. ​Cualquier palabra me daña, revoluciona mis oídos y acelera los ruidos. ​La razón pareciera adormecida; las preguntas tan temidas se acumulan olvidadas, tras el dolor proyectado en el sueño idealizado del tiempo marchitado. ​Se me escapa la indiferencia, se me complica la existencia, en el estrés y sus consecuencias... ​ P.D.: Necesito unas vacaciones... ​ Y un refugio donde el silencio no pese.

No existen los principios ni tampoco los finales: continuo ciclo de caprichos en involuntarias señales. ​Con los sueños sobrescritos y las palabras habituales, se divierten los eruditos y se rompen los cristales. ​Los principios no existen; se inventan las verdades. Las mentiras coexisten en incompetentes vanidades. ​Los finales tampoco existen; se suponen, pero no son reales, siendo muchos los que insisten en salvaguardar los ideales. ​No existen los principios ni tampoco los finales. Giros, ciclos y caprichos en la perpetuidad de los umbrales: de paso hacia sueños infinitos... ​ P. D.: Continuos bucles jugando a reinventarse.

Soy lo que escribo, siento lo que digo: palabras atropelladas dentro de lo prohibido. ​Todo aquello que concibo puede parecer fugitivo; congoja en la garganta, pero nada definitivo. ​Sin pretender ser ofensivo, nada parece alternativo en tiempos difíciles para todo lo bueno y positivo. ​En tormentas que esquivo suelo ser muy compulsivo; me alimento de sueños y sucumbo a lo que suscribo. ​Si me equivoco en lo adictivo, en aquello que creo atractivo, será que aprender se aprende cuando empiezas a ser selectivo. ​En tiempos difíciles convivo con los sueños que avivo, con los versos reflexivos, tratando de modo instintivo cualquier miedo que se muestre caritativo... ​ P. D.: En tiempos difíciles,  aprendemos a seguir estando operativos.