Girando a mi alrededor

No vivo en mí, sino en los sueños que habito; en las noches bañadas de sombras, en los reflejos del sol, cabalgando a lomos del viento y en los suburbios de la razón. ​No hay esperas que duelan, sino murmullos de ausencias en los ronroneos del corazón, en los inventos imaginados, acurrucado a tus besos y abrazado a ti, que eres mi devoción. ​No vivo en mí, sino en los alrededores de tu amor; en las miradas que me buscan, en el estallido del color, agazapado en el tiempo burlón y en los huecos de tu corazón. ​No hay esperas que duelan, sino duras penitencias en continuas referencias a palabras malinterpretadas. Acongojado por la cotidianidad, desespera mi libertad. ​No hay esperas que duelan, por eso no vivo en mí, sino en ti. Vivo en la necesidad de alzar el vuelo y volar hasta llegar a ser el centro de tus miradas al despertar. ​ P. D.: Necesitamos de las caricias compartidas para continuar...

Mil sonrisas duermen en la mesilla de noche de mi habitación. Cada mañana busco cuál puede hacerme más feliz, colocándomela para intentar que lo primero en ver frente al espejo sea esa gotita de esperanza que proporciona el sonreír. ​No siempre tiene el mismo color, ni el mismo sabor; texturas distintas, olores infinitos... porque ningún día tiene que ser igual al anterior. Lo importante es creer que puede existir esa opción: regalarnos la posibilidad de ver el mundo desde otra perspectiva mucho más optimista. ​ PD: Me pregunto qué pasaría si estuviese prohibido dejar de sonreír.

Puede parecer una locura, puede ser una gran mentira: la de transitar entre la gente sin percatarse de su compañía. En absoluta soledad, en tremebunda ansiedad, soy un viandante más entre los miles de píxeles que conforman nuestro alrededor. ​Es como si pertenecer a este mundo formara parte de un sueño más que de una realidad por confirmar; para ver lo poco que acostumbramos a valorar las relaciones del tú a tú, a ras del mismo suelo, entre la piel y la respiración. ​Sin saber si es realidad o ficción, presencio miles de historias sin ninguna cohesión. Una solitaria epidemia ensortijando la razón, quemando las entrañas y soliviantando cualquier reacción. Girando a mi alrededor, quisiera invertir el universo y no sentirme solo entre tanta gente... ​ P. D.: Extraña sensación la de sentir la soledad entre innumerables destellos en la multitud.

​Al compás de la memoria se retuercen los olvidos, decadencia premonitoria recortando los hilos. ​Pudo ser una victoria, los deseos establecidos y, sin embargo, la moratoria solo fue para los sentidos. ​Érase una vez una sombra acurrucada a los pies, un canto llano y sordo en historias sin interés; alguna que otra lágrima y sonrisas por doquier, intentando mejorar el derecho del revés. ​Los paseos por la gloria debieran ser permitidos, renombrando la euforia de los sueños compungidos. ​Al compás de la memoria se retuercen los olvidos, perpetua caja mortuoria para los versos perdidos. ​ P. D.: En los cajones olvidados permanecerán nuestros sueños vencidos...

​Hay siempre una posibilidad para los sueños imposibles, en horizontes infinitos de palabras que nunca podrán exteriorizar el movimiento de mi corazón  agradecido. ​Hay cariño cercano en noches repletas de complicidad, con palabras que nunca podrán dibujar el cosquilleo de mi alma  sonrojada. ​Hay versos intocables, purificando los rincones de miradas inevitables, en palabras que nunca podrán definir el sentir emocionado de mi razón. ​ P.D.: Mucho que decir y sin palabras girando a mi alrededor para agradecer más de 100 000 visitas...

Tejiendo palabras, ideas e intuiciones; reuniendo pensamientos, hechos y sensaciones. ​Interpretando sentidos, caricias y sonidos; creando momentos, espacios y movimientos. ​Recuérdame las noches que se vuelven efímeras de tanto esperarlas, de tanto buscarlas. ​Intentando robarle tiempo al tiempo, entregando mucho más de aquello que pedimos. ​Tiempo muerto, acentuando lo bueno del reencuentro, rompiendo silencios vagos y buscando sueños embriagados. ​¿Por qué negar lo evidente, si, apretando momentos, somos capaces de renombrar el universo a nuestros pies? ​Caminos por recorrer quedan muchos todavía; palabras por las que transitar y locuras por continuar. ​Inconfundible aroma del salitre en la piel: al mar y su generosidad, inundando la libertad de nuestras caricias; cómplice de todas esas olas que quedan aún por llegar. ​P.D.:  ​El mar y su oleaje siempre nos traerán algo por lo que luchar.

​Las cantidades industriales saturan nuestras necesidades; la calidad, en pequeños frascos, aumenta el deseo de seguir disfrutándola. ​La vida, por más que queramos tomárnosla a grandes tragos, siempre perdurará en aquellos detalles que, por pequeños, dejaron la huella más profunda. P.D.:​No siempre prestamos atención a las pequeñas cosas

  Siempre intentando salvar la situación. ¡Qué fácil resulta hablar de tristezas, de la disertación del dolor profundo, del continuo embargo de la presunción! ​No me digas que el cielo es azul, no me cuentes que el universo es inmenso, no me expliques cómo brillan las estrellas, ni vengas a decirme lo que guardas en el baúl. No me hables sin ton ni son, ni con colorines, ni falsos encuadres; ni siquiera alces la voz. ​Siempre intentando salvar la situación, aunque se resquebraje el suelo que sigue girando a mi alrededor, bajo las sombras que revolotean de flor en flor, entre los versos inventados de un corazón enamorado, pletórico de la consabida emoción. ​No me digas a qué saben los besos con caricias, no me cuentes hasta dónde llega la imaginación, no me expliques cómo volar sobre las injusticias, ni vengas a decirme que el amor es pura pasión. No me hables de felicidad como si fuera una canción; un gran éxito, un ronroneo que sirva de distracción. ​Siempre intentando s...

Borracho de presunción, incitado a la perfección, el diablo maneja sus cuerdas. ​Suntuosa existencia emocional, cansada la impertérrita pasión, descubierta la emoción en conversaciones delirantes de truculentas inversiones. ​En pesadas simetrías, constantes sueños aplazados hacia el momento sagrado del involuntario encuentro. ​De noches en vela, eclipsada la tensión, lírica intoxicación: el diablo maneja sus cuerdas. ​Subyugado el corazón, aplazando el paseo por la cuerda floja que amenaza la razón. ​Frustración es el blanco y la intención, el negro de la encorsetada proposición. ​El diablo maneja sus cuerdas, y el afilado borde de la desesperación combate la intención con el sabor amargo de la ambigua perfección. ​ P.D.: No intentes entender la perfección...

     Imposible retener el tiempo, imposible acaparar el universo, imposible deshacerse de las cosas malas, de los versos descompuestos. ​Imposible tratar de entender cómo la vida se nos rebela sin esfuerzos y, aunque de repente estemos felices y completos —como si lo perfecto formase parte esencial del trayecto, como si las cicatrices dejaran de marcar el cosquilleo que acentúa lo incorrecto—, es mejor no dejar de atrapar lentamente el momento. ​Robándole al viento el testigo del movimiento, como si constituyera la quintaesencia de completar el fundir de aquello que hemos de cambiar, para no implantar lo imposible en nuestra realidad... ​ P. D. Al final, lo verdaderamente nuestro no es lo que retenemos, sino lo que nos permitimos sentir mientras se nos escapa.

Inmaculada percepción del contenido idealizado, donde el significado de los sueños suele ser un truco para sentirse mejor, a sabiendas de que no hay ilusiones que se puedan palpar. Los olvidos contribuyen a enriquecer la contrariedad de vivir colgado a cien mil pies sobre el asfalto, donde la locura corresponde a cierto estado del alma indeleble. ​Porque aquello que no sabes, pero intuyes, fácilmente es solucionable, aun intentando convencernos de lo contrario. Y es que llorar sin lágrimas suele corresponder a una buena interpretación, y los vaivenes del continuo enfrentamiento entre tus dimes y diretes, una realidad con la que convivir. ​Todo ello a pesar del ruido que no acaba de esclarecer el tumultuoso engorro de localizar el momento apropiado para sacar la cabeza y gritar cuánto se necesita de un abrazo... ​ P. D. No olvides que, a veces, el suelo está más cerca de lo que la mente nos hace creer.

Necesito relajar los estertores de mis impertérritos ronroneos, emancipar la angustia del sentir cáustico que se apodera de mis sentidos.  Necesito aliviar el peso de mis bolsillos, agitar el color opaco para convertirlo en el final del arcoíris, allá donde el cofre del tesoro alberga la auténtica felicidad, y distender la tirantez del conjuro constante que aprieta el fluir de la sangre por mis venas. ​Necesito calmar la guerra de los desesperos, el voluptuoso enjambre del miedo, al «qué pasará» o a aquello que puedan decir sin saber que lo normal sería preguntar antes de disparar. ​Necesito acallar el ronroneo de las pesadillas involuntarias, del disparate engendrado, de la locura infinita apoderándose de los sueños.  Necesito serenar el constante ronroneo que se apodera del azul del cielo de lo que llaman felicidad; necesito conformar mis ronroneos y sellar, por fin, la tranquilidad. P.D.: Que el silencio sea, al fin, el único recuerdo de tu calma.

Girando a mi alrededor, desde dentro hacia el exterior, manteniendo la dirección, dándole al viento y al tiempo la oportunidad de murmurar con razón. ​Reconociendo la ingravidez del momento, la ocasión de demostrar que aquello que escuchas o ves no siempre tiene por qué hacerte bien. ​Espacios infinitos donde perderse, desconectando el sonido a tu alrededor, desatando los pies del suelo y perdiendo la cabeza entre nubes de algodón. ​Ya vendrán tiempos mejores: música en los oídos despertando tu interés, letras enlazadas aflojando los placeres y caricias encontradas bajo el calor de la persona que quieres. ​Girando a mi alrededor, desde fuera hacia el interior, manteniendo la dirección hacia el lugar donde quiero estar, entre el suelo y el cielo, dándole al viento y al tiempo la oportunidad de soñar con el corazón. ​Respirar, desconectar... ​ P. D.: Que el camino siempre encuentre el sentido que le otorgas.

Soy lo que escribo y anido el corazón en lo que describo; a veces, entre sudores; otras, muerto de frío. ​Ando perdido cuando no encuentro palabras para despejar mis sentidos; mi sangre ahuyenta los silencios, mis palabras inventan caminos en los olvidos. ​Soy lo que escribo, y lo más significativo, tras el sentir fugitivo, es darme la oportunidad de expresar lo que percibo. ​Esperando conquistar cualquier tormenta en sueños perdidos, cuando se aposenta el lamento repetido, el alma amarillenta, eterna impaciencia del temor encendido. ​Soy lo que escribo, y mi único objetivo es saber que sobrevivo a locuras instauradas y al color de lo prohibido. P.D. : La tinta es el único refugio que no conoce el olvido.