Girando a mi alrededor

Recogió sus alas, replegó los párpados y, dejándose llevar, se dispuso a escuchar. Sin prisas, sin pausas; no le importaba el tiempo, tampoco lo menospreciaba. ​Mientras el viento soplaba, la oscuridad temblaba, limitando su universo a esas cuatro paredes que le rodeaban: de un lado, su pasado; por el otro, su futuro; frente a sí mismo, su presente. Y desde atrás, la última pared, la de su conciencia, que no dejaba de recordarle quién era. ​Fue entonces cuando llegaron los susurros y los gritos, las risas y los llantos, las victorias y los fracasos, las penas y alegrías, el silencio y la algarabía, la noche y el día. Sueños y pesadillas, batallas imaginarias perdidas o ganadas, encrucijadas perpetuas; compendio de vida, de su vida. ​Ya no podía cambiar nada de su pasado, pero sí de su presente. Y sin pensar en las miserias, esbozó una sonrisa. Aun a sabiendas de que no podía, desplegó sus alas y, girando a mi alrededor, voló por encima de sus propias limitaciones; porque no ...

Cuando te tengo, te vivo; cuando me faltas, te sueño. He aprendido a prescindir de los años, a voltear el tiempo, a soñar despierto. He aprendido a vivir el momento, a desplegar las alas y surcar la imaginación con ayuda del viento. ​Inventamos juntos mil y una aventuras: en la cresta de las olas, a lomos de alados corceles o reinventando estrellas tras los nubarrones. Nos dejamos llevar por dragones y dinosaurios, Aladino o Spider-Man, jugando al ritmo de tus deseos de ganar siempre y los míos, que disfrutan viéndote crecer seguro de ti mismo. ​Estás empezando a juntar letras y a leerlas. A mí me cuesta seguir girando a mi alrededor, conjugando palabras de versos sin rima; pero qué más da, si una sonrisa tuya es todo lo que necesito para ser feliz. Porque cuando te tengo, te vivo; cuando no, te sueño. ​Me dices que de mayor quieres ser como yo; de pequeño, yo quiero ser como tú... ​ P.D..: No son excusas, simplemente son etapas que hay que vivir y disfrutar.

Todo es temporal, nada en particular, todo en general. El truco está en no pensar, en dejarse llevar, saltar hacia el abismo sin miedo y con valentía. Magnificencia ingrávida como resultado de la osadía. ​Recurrir al boceto de la sombra alargada y descubrir la crónica plural nos ayuda a despejar dudas desconcertadas; paciencia contenida en un mar de prosas sostenidas. ​Todo es temporal, nada es para siempre, todo es irreal. El truco está en saberlo llevar, caminar sobre la eternidad intentando el equilibrio h⁹acia el todo y la nada. Quiero ser como ese funambulista sensible a la velocidad. No hay que descartar la posibilidad: todo es posible, pero está prohibido replegar y mirar atrás. Porque todo es temporal, nada en especial, todo... en realidad... ​ P. D.:   En realidad, el todo y la nada seguirán siendo temporales...

             No hay principio ni final, tan solo un continuar.  Aunque el camino sea largo, aunque al respirar se rompa el aire y se destierre girando a mi alrededor, sea cual sea el hilo conductor hacia la libertad, solo me queda despertar. ​Necesito impresionar la constante vacuidad. No quiero ocultar mis ganas de volar ni tampoco ser pasto de las señales innatas para desesperar. Guardo mi caja de recuerdos repleta de soledad, leyendas de guerra y paz, a punto de malinterpretar las fiestas de guardar. ​Nadie se pone en mi lugar. Solo quiero limpiar el polvo de mis heridas; solo quiero ser artífice de mi vida... P.D.: Maldita dulzura la mía.

No creo que sea débil; ninguna debilidad me dejaría levantarme una y otra vez. Cuando se es fuerte, o se intenta serlo tan solo con desearlo, puedo poner en duda la ley de la gravedad: caer sí, pero levantarme después. ​Reconozco mi torpeza, pero también mi privilegio: seguir aprendiendo de mis caídas, de tragar polvo en la sequía y de mojarme cuando llega la tormenta. No hay que desfallecer, el teorema viene después. ​No merece la pena malgastar una hora de sueño si sabes que no te alimentará. No existen los «después» si de esperar se trata; mejor no sucumbir al destierro y sí al reinventar cada paso que viene después.. ​ P. D.: Preocuparse por el después solo trae dejarse llevar y no hacer nada por solventar la posibilidad.

Sueñan los gritos con impregnar de verdad su realidad, perdidos por las esquinas, sin reconocer que se convertirán en olvidos. ​Sueñan los gritos con decir tanto como un simple susurro al oído del alma, donde se vuelca la espontaneidad y la fragilidad se hace fuerte. ​Girando a mi alrededor, sueñan los gritos con arrancarle algo tan especial como aquello que se comparte con una simple mirada en mitad del silencio. ​Tambores de guerra resuenan en mis oídos, sin percatarse de que el fracaso lo tienen más que asumido... ​ PD: El miedo no puede secuestrar nuestras ilusiones.

  Tiempo prestado en sueños inacabados; duelo perfumado de versos inanimados dentro de un oráculo inventado. No hay palabras ni premeditación para el espectáculo jamás imaginado. ​En este laberinto del tiempo prestado, entre sollozos y la más sutil de las verborreas, buscamos decirte —y decirme— aquello que queremos escuchar. No hay tiempo que perder de ese tiempo prestado y jamás inventariado. ​Tras las cortinas, un beso robado, un abrazo idealizado... ¿Y por qué dudarlo? Si tras ese tiempo prestado no se admiten devoluciones del pasado. ​Tiempo prestado en sueños inacabados, en suculentos vaivenes del tú a tú, donde se vislumbra el beneplácito de poder compartir ese tiempo prestado... ​ P. D.: Disponemos de un tiempo prestado, tan insuficiente que no debemos desperdiciarlo.

De esos días en que me siento a escribir por escribir, de esos días donde no hay nada que decir, de esos días donde no existen ideas preconcebidas... Me pongo los auriculares y me dejo llevar por el ritmo al que se acostumbran las cosas girando a mi alrededor. ​De esos días eternos donde los sueños comparten estrecheces, donde las palabras suenan a estupideces, de esos días en los que por cualquier cosa te enfureces. No hay patrimonio legal de supuestos anocheceres; el viento sopla más de lo habitual y ensordeces por las ridiculeces. ​De esos días donde el color va sin ton ni son dibujando aureolas efervescentes. Del «cortar y pegar» te abasteces, como si fuera digno darte pena sin aparentar lo que a veces te suena, pero de lo que no te enorgulleces. ​De esos días donde, al escribir por escribir, salen a flote perpetuas contradicciones sobre lo que arremetes y ofreces al día a día que mereces... ​ P. D.: Posiblemente no merezcamos algunos días, pero siempre sacamo...

            Llegó el otoño y de ocres va tiñéndose el contorno a mi alrededor. Ya sé que no soy original, pero cuando se trata de improvisar, el espectáculo ante mis ojos se hace fácil de interpretar y me dejo llevar. ​Busco en tu mirada el eco de la mía, tratando de perpetuar el tacto de tu piel en mi piel, buscando tu sonrisa ilusionada en poemas sin tormentas, en rimas que aconsejan caricias impresas. ​Mientras tanto, tras el ventanal, somos testigos de cómo las hojas van desnudando el paisaje, vistiendo de luces y sombras el manto eterno de un otoño que una vez más —cuando se trata de improvisar— suele ser esencial. ​Paseo agarradito a tu cintura, como quien no quiere dejar escapar la oportunidad de llegar hasta ese lugar donde me quieras llevar... ​ PD: Es mejor improvisar que callar.

Una de esas noches en las que escribir por escribir se convierte en un ejercicio de improvisación; una de esas noches en las que el comienzo pareciera superado y, aun así, el teclado sigue mostrándose reacio a coordinar cualquier sensación. ​La pantalla no deja de parecer interminable en su blanco perpetuo, en su inmaculado destello. Son letras que juguetean al compás de unos dedos que se dejan llevar por un corto espacio de tiempo, de relojes clausurados y de sueños manoseados. ​Intentando mostrarse conforme, con el alma al descubierto y con el vaivén rítmico arrastrando conceptos, el autor diluye miedos. Exorciza el conjuro de saberse repleto con el canto eterno y entero de emborronar, con sentimientos, el beneplácito de sus deseos… ​P. D.: Escribir por escribir trae consigo espacios por descubrir…

FOTOGRAFIA DE ARCHONGX Deprisa deprisa, sin pararse a esbozar una sonrisa, profetiza de noche indecisa, oscuridad circuncisa tras las ventanas y sus cornisas, se necesita deprisa, deprisa se precisa, poetisa acalorada, dura y concisa, se atreve con la brisa insumisa, ardiente sacerdotisa, deprisa deprisa, lo divisa sin cortapisas e improvisa, requisa nuestra suerte como si fuera la mejor pitonisa, deprisa lo guisa, deprisa lo imprecisa, sin darle tiempo a la divisa de la vida a ser precisa, deprisa deprisa, siempre deprisa y con prisas... pd: Deprisa, deprisa, siempre deprisa, juego de palabras con prisas...

Aquel destino que pretendemos manipular no está en nuestras manos. Gritos a nuestro alrededor, alguien que ríe, alguien que llora. Queriendo desertar de lo predeterminado, de lo político y socialmente correcto. Tan solo en momentos como éste se puede comprender la razón por la que los dioses se aburren. Cuando todo se sabe, cuando no hay sorpresa, se convierte la vida en una ecuación matemática demasiado fácil. Pero la poesía crece en rincones escondidos, en húmedos lagrimales, entre piedras y arenas, allá donde dos más dos no suman cuatro. Mejor preguntarse que pasara mañana o si no es mejor ponernos a improvisar. Mejor no dudar que la improvisación es bella como un amanecer, aunque no tengamos claro si mañana lo hará... PD: Mejor improvisar  que llevarse una decepcion por quimeras imaginadas...