Girando a mi alrededor

  Me pierdo en acrobacias mentales caminando entre miradas desconocidas, sin hacer ruido, tembloroso, cabizbajo. Soy como quien pasa de largo, cual duende o fantasma entre los claroscuros del atardecer, intentando ser el dueño de las circunstancias mientras me deslizo en un laberinto de conclusiones. ​Me hallo atado al espacio y al tiempo que gira a mi alrededor, en un intento de no sucumbir a esas miradas extrañas… ​ PD: La afinidad natural implica sentir las miradas desconocidas…

  Palabras olvidadas en coordenadas inventadas: un beso, una flor. Frágil la eternidad, sobra la verdad; insensata armadura tratando de esconder mariposas enamoradas. ​Palabras emocionadas en noches encadenadas: un roce, una caricia. Dulce la espera, agria la mañana; insolente despertar en la triste compañía de almohadas desoladas. ​Palabras inventariadas en hojas desordenadas: un «te quiero», una razón. Perpetua la búsqueda, ansiada la algarabía; piruetas en el aire que respiras mientras me dejo cautivar por tu mirada. ​ P. D.: ¿Qué sería de nosotros sin las palabras?

Vuelve el amanecer a mi ventana. Otra noche que cae sin poder reaccionar ante las luces de la realidad, mientras el sol se adentra por las rendijas de mi persiana diseñando un nuevo día y enlazando filigranas. ​Es una frágil sensación esta en la que la vida cambia, al tiempo que se descubren las deudas contraídas con la oscuridad en susurros de promesas con la almohada. Bordeando la orilla de mi cama, suena el recuento de sueños no inventariados y la probabilidad de los deseos computados. ​Entonces te acercas y me das un beso; un beso que nadie podría olvidar, mientras vuelve el amanecer a mi ventana. Un día más, un día menos. ​ P. D.: Un día más, un día menos…

Me desperté soñando: un sueño interrumpido por la monotonía del despertador que, aun sin sonar, sigue marcando mis días como si no quisiera darse cuenta de que el mundo se paró. Me giré y ahí estabas tú. Mientras dormías, yo sonreía recordando mi sueño; soñaba con abrazos, con besos, con aquellos a los que quiero. Era un sueño deseado ante tantos días de inanición. No había rastro de llantos o desesperación, todo eran risas. Parecía primavera sin ser una cuestión de estación y, aun llegando por estos lares a nuestro balcón, tampoco se trataba de un lugar concreto. ​Ni siquiera se vislumbraba el suelo, el techo, la luna o el sol, pero sí mucha luz. Era tan solo un lugar, un espacio, un rincón; sin embargo, me sentía feliz pensando en cómo ambicionamos la felicidad. Queremos ser felices, o al menos esa es la intención, sin pensar que en un abrir y cerrar de ojos la podemos perder. ​Abocados a un mundo de prisas, hemos ido olvidando con el tiempo los pequeños detalles del «tú a...

No basta con caminar sobre pasos inanimados o caminos imaginados, ni recordar aquellos sueños idealizados con gritos silenciados. ​No basta con rememorar tiempos pasados ni cantar caducas estrofas, mientras, sentados al borde del acantilado, soñamos con encontrar y acariciar la felicidad subida a la brisa del mar. ​No basta con caminar sobre nubes de algodón inventadas sin razón, ni rozar la ingenuidad con versos destruidos a partir de la emoción. ​No basta con dar la respuesta por callada ni esbozar pesadillas en el altar, mientras, sentados al borde del infierno, intentamos pensar que dejarlo estar no es la solución, ni tampoco la versión para poder olvidar. ​No basta con caminar por cuatro paredes proyectadas, ni agravar la realidad detrás de la puerta, girando a mi alrededor. Si la abres y lo intentas, encontrarás tu verdad; no te dejes ganar y vive de verdad... ​P.D.: No basta con caminar, tampoco con volar, no basta con mirar, tampoco dejarnos ganar: tenemos que actu...

​Y no me canso de hacer piruetas en el aire, ni de doblar las esquinas en redondo o burlar los esquemas de un cajón desastre. ​No me canso de sobrevolar el suelo, ni de vestirme de mí mismo o igualar el vaivén de las pesadillas que se adhieren como lastre. ​No me canso de jugar a hurtadillas o de puntillas sobre el horizonte, ni de reinventar día a día la vida de modo constante. ​No me canso de cansarme, ni me canso de atarme al contorno de tu boca ni al perfil de tu contraste, porque no me canso de mirarte. ​No me canso de hablarte, ni de contemplarte girando a mi alrededor, ni siquiera de cantarte a pesar de mi poco arte. ​No me canso, no me canso de escucharte y menos aún... de amarte. ​ P. D.: Perseverar es luchar por aquello que quieres...

No tengas miedo de decir lo que piensas y aún menos de escribirlo. El silencio marca las distancias y las palabras las acercan... ​Once años dan para muchas palabras. Gracias por leerlas, gracias por compartir conmigo todos estos años girando a mi alrededor... Pd:  Girando a mi alrededor  cumple once años.... Si te gustó esta entrada, mira esta otra...

    Sin aparente sentido puedo curiosear sobre mi destino, un variopinto encuadre en solución estéril al interpretar mi encierro.    De palabras el suelo y de vuelos el sueño, no se trata de caprichos, tal vez un enjambre de locuras enjauladas al despertar cada mañana, empapado de tanto soñar. ​  A veces me pregunto si un buen centrifugado a tiempo hará que mi reloj deje de surcar arrugas sobre mi epicentro.    No me encuentro entre los suburbios del día a día, no discierno entre las palabras mudas o los gritos que acuchillan mi destierro.   ​Quiero volver, quiero volver a resucitar la algarabía de mis letras, la fecundidad cuando son descritas sin fecha de caducidad.    A contratiempo y sin límites aún en los albores de la realidad, girando a mi alrededor, suspiro por si los buenos tiempos volverán algún día... 6 ​Pd: ​No sé qué me deparará el destino,  por mucha curiosidad que tenga.  No me atrevo a descifr...

Todo es temporal, nada en particular, todo en general. El truco está en no pensar, en dejarse llevar, saltar hacia el abismo sin miedo y con valentía. Magnificencia ingrávida como resultado de la osadía. ​Recurrir al boceto de la sombra alargada y descubrir la crónica plural nos ayuda a despejar dudas desconcertadas; paciencia contenida en un mar de prosas sostenidas. ​Todo es temporal, nada es para siempre, todo es irreal. El truco está en saberlo llevar, caminar sobre la eternidad intentando el equilibrio h⁹acia el todo y la nada. Quiero ser como ese funambulista sensible a la velocidad. No hay que descartar la posibilidad: todo es posible, pero está prohibido replegar y mirar atrás. Porque todo es temporal, nada en especial, todo... en realidad... ​ P. D.:   En realidad, el todo y la nada seguirán siendo temporales...

P.D.: 10 AÑOS GIRANDO A MI ALREDEDOR

​«Girando a mi alrededor» cumple nueve años. De nuevo la noche se hizo día; de nuevo la reinvención conquistó mi corazón con la conciencia plena de que los sueños, sueños son, mientras la realidad se empeña en recordarme, una y otra vez, cuánto me echa de menos. ​Dulce encuentro, regia dificultad; arrancarle al tiempo la verdad rememorando la quietud del alma, de los versos estrictos o de la rima desestimada. Casual interpretación de mis palabras tras la mirada deseada.  No sé si debo admitir el sacrificio de los minutos en mi contra, o sucumbir a todos estos años en los que culpable soy, a sabiendas de todo lo vivido. Admito la culpa: la fugaz reencarnación que sueña con volar más allá de lo acontecido. ​Buen momento para celebrar tantas emociones vividas, tantos escalofríos atesorados y tantas miradas amigas que un buen día se quedaron a vivir en mis letras o que, quizás al pasar el tiempo, las olvidaron… Aun así… gracias. ​ P.D.: Estancados quedan, tras los corti...

Girando a mi alrededor, vuelve a dar otra vuelta de tuerca al reloj de las palabras, al reloj de los sentidos. Un año más, y ya son ocho, recorriendo los entresijos del día a día a través de la luminiscencia de una pantalla de ordenador. ​Sigo intentando entender lo que me rodea y a los que me rodean, buscando tal vez respuestas a preguntas indiscretas y quizás, por fin, tras las quimeras inventadas o la pura y dura realidad, encontrarme cara a cara conmigo mismo. ​Un año más con aquello que sueño, con lo que siento, con lo que imagino. Un año más con lo que vivo, con lo que muero, con lo que reinvento. Un año más con lo que disfruto, con lo que sufro, con lo que busco, con lo que encuentro, con lo que pierdo. ​Un año más con lo que río, con lo que lloro. Un año más con lo que digo, con lo que callo. Un año más con mis defectos, con mis virtudes, con mis secretos, con mis miedos. Un año más bordeando la vulnerabilidad, recorriendo mis sueños una y otra vez, buscando l...

 FOTOGRAFIA MARTIN STRANKA Quién fuera dueño y señor de las respuestas; quién de la esquizofrénica distensión, sin dejar de preocuparse por la opacidad de los colores, de los vuelos etéreos a través del tiempo. ​Quién fuera generoso en la percepción de nuestro alrededor, sin dejar de alimentar la posibilidad de los sueños, del continuo devenir que puede amplificar la felicidad, sin ponerla a prueba, sin menospreciarla. ​Quién fuera capaz de asimilar el todo y la nada para ser y estar, con respeto, en completa armonía con los demás... ​ PD: Qué difícil resulta a veces la posibilidad...

     Mirada primaveral reinventando el infinito de los colores, despertar sin desordenarme para comprender que envejecer no presupone volverse mas sabio ni mas precavido, que llenar las alforjas contribuye a extender las expectativas, pero no a localizar la posibilidad de los errores, la sensibilidad aflora sin parsimonias, retomando el interés por las cosas sencillas, por aquellas pequeñas cosas que acostumbran a llenar mis sentidos, tal vez una segunda niñez anunciando el asombro repetido una y otra vez, con la mirada primaveral y abierta de par en par, trastocada por la experiencia y orgullosa de poder volar,  redescubre lo conocido, redimensiona lo adquirido sin extrañarme que siga disfrutando con ello, me sorprendo a mi mismo, encontrando el significado de las respuestas a aquellas preguntas dificiles o incomodas, mirada primaveral de la propia labor por conjugar sentimientos expuestos al sol, sensaciones que resurgen y mezclan con un poco de temor, ...

          Se poso en mi ventana el azul de una mariposa esta mañana, pareciera venir disculpando a la primavera por la noche tormentosa que había declarado la guerra a mis sentidos, el viento enfurecido y el constante tintineo de la lluvia sobre la persiana había pateado y vencido mis sueños de amanecer cargadito de colores, estallido primaveral en mis oídos, eclosión de brillos en la mirada, contraste de sabores macerando la percepción de mis proximidades, pero por mucho que imaginemos la vida a nuestro  alrededor, esta se encargara de cimentar su propia versión de aquello que nuestros sueños intentan construir... PD: Llegó la primavera,  no de la manera habitual  y si de la forma que estamos propiciando con nuestra actitud inconsciente de manejar la naturaleza  como si fuéramos los alquimistas de su magia...

No imagino cuánto pesarán los desatinos, ni cuánto las quimeras. No hago otra cosa que adoptar tu presencia, como el aire que respiro mientras te oigo decir: " Suéñame como yo te sueño..." ​Y no hago otra cosa que soñarte, queriendo ser sueño para envolver tu cuerpo desnudo frente al mar que un día fue testigo de nuestro primer encuentro, alimentando los minutos como a esas gaviotas revoloteando a nuestro alrededor. ​Podrá ser nostalgia corporal o, tal vez, la ausencia espiritual que me pierde al final en la soledad más absoluta cuando no estás, reordenando caricias en tu honor, invalidando la distancia, abarcando cada suspiro que me recuerda a ti. ​Y si te sueño, ¿ vendrás ? Si te recorro con el pensamiento, ¿ estarás ? ​ PD: ​Siempre existe la posibilidad y el temor a perder cuando creemos tenerlo todo. Las preguntas no siempre tienen respuestas coherentes, ni la cercanía es tan evidente como quisiéramos la mayoría de las veces...

          Pateando las calles mientras las aceras se encuentran desnudas del vaivén de sombras orquestadas cuando el azul del cielo se erige como rey, después de su reinado, al finiquitar su andadura diaria, al delegar en la oscuridad su patrimonio mas deseado y el colorido de sus viandantes a través de las prisas, es entonces cuando se descifra la soledad, a golpe de luces artificiales, domesticando los pliegues de la conciencia, ataviándose del traje efímero del jugueteo con lo imposible, es la noche testigo de las dudas, cómplice de la opulencia de los sueños, tintineo constante de lo subliminal, imprimiendo   palabras en la cabeza, titubeando entre la oportunidad o la probabilidad, es la noche fortaleza inventada por la necesidad de no dejarse atrapar, pateando las calles de la fragilidad, impotencia asistida, inverosímil el escenario, inquietante la desesperación, a solas con uno mismo se a...

​En estos momentos escribo por escribir. Un caudal de dedos nerviosos pulsan sin ton ni son las teclas en su devenir, al intentar hilvanar palabras al azar. Un enjambre de locuras enjauladas al despertar cada mañana, empapado de tanto soñar. ​Mil lágrimas y una sonrisa encauzan el alfabeto del deseo, creando un charco de palabras más o menos coherentes, al recrear en una noche más la oscuridad. Por mucho que busco, no encuentro las palabras correctas; al menos, las que tienen sentido en un estado de catarsis existencial que trata de purificar el viento embriagador. ​El fallo radica en no saber qué contar. El significado apenas importa si hay la suficiente inspiración , dirección, ritmo o melodía que suene bien en los oídos. Me consuelo emborronando el blanco de mi pantalla con pensamientos, en ocasiones contradictorios, que girando a mi alrededor mantienen abierta la guerra conmigo mismo. ​Palabras adormecidas tratando de frenar mi paso delirante por la espesura infernal de qui...