Girando a mi alrededor

  ​A veces, se vienen abajo nuestras expectativas; caen al suelo por su propio peso y, aun intentando levantar el vuelo, no encontramos nuevas perspectivas. ​A veces, nos encontramos solos ante el mundo, perdidos en la vorágine diaria de las prisas y, aun intentando abandonar la soledad, caemos al abismo más profundo. ​A veces, no encontramos las palabras exactas: se agolpan en nuestra garganta, argumentando que no somos capaces de volar aun teniendo las alas intactas. ​A veces, no encontramos manos amigas que nos apoyen, no recibimos el abrazo perfecto y, aun gritando al viento el desvelo, quedamos anclados en cualquier andén. ​A veces, se viene abajo la esperanza de reconstruir sueños olvidados, de emancipar la dicha y olvidar los quiebros para así reconquistar la sonrisa perdida. ​ P. D.: ​A veces… ​girando a mi alrededor ​se difuminan las perspectivas.

A cámara lenta fluyen los minutos girando a mi alrededor. Parecieran horas, pero no dejan de ser segundos en un cuenco de ilusiones; borbotones de palabras que aguardan el momento, buscando la oportunidad de derruir la incertidumbre y reconstruir su sombra en la pared. ​Con arena en los bolsillos, tal vez, pero contribuyendo al mágico instante en que la vida suena como un susurro en nuestros oídos. A cámara lenta, un suspiro y una razón para seguir respirando en un mar de sueños inquietos, de olas silenciosas rompiendo en la almohada. ​A cámara lenta, mientras la oscuridad no deja de empapar el corazón de quien sufre en silencio los avatares del tiempo. ​ P.D.:   A cámara lenta, palabras que necesitan buscar el momento.

Ya ves… No lo sé. El mundo está girando del revés. ¿Qué más da si no lo sé? ​Vuelta de tuerca otra vez y, aun así, no lo alcanzo a ver. Palabras escondidas y caminos sin recorrer; algún día parecieron lo que no es y ahora se difuminan sin saber por qué. ​Ya ves, no lo sé, pero el mundo da vueltas del revés. Lo que antes eran sonrisas, ahora son muecas desorientadas con sabor a café. Ya ves, no hay dos sin tres: memoria cuántica o microsegundos congelados por doquier. ​No consigo ver ni el antes ni el después. No consigo oír lo que no te atreves a decir. No consigo ver el derecho del revés y heme aquí, resolviendo la irregularidad con movimientos breves, con ilusiones leves. ​No hay hechos circunstanciales ni sueños accidentales tras los que esconder lo indescifrable. Ya ves… no lo sé. El mundo sigue girando del revés o quizás sea yo quien no lo llega a entender. ​¿Qué más da si no lo sé? Solo sé que, girando a mi alrededor, todo se volvió del revés… ​ P. D.: Incomprens...

    ​Y visten mis sueños de palabras inanimadas, versos que buscan el sendero del acuerdo entre creer o dejarse hacer, para convertirse en rumor del viento caprichoso, de lo eterno. Tal vez forzado, tal vez imaginado, pero siempre enganchado a esa delgada línea que delimita el horizonte que alcanza la mirada. ​Mas no habrá silueta ni sombra capaz de enhebrar el destino impuesto en noches de luna blanca; no habrá susurros encadenados capaces de dibujar la sonrisa cómplice de tu ternura. Ni siquiera llego a alcanzar la tenue voluntad de acaparar cada uno de tus gestos, cada uno de tus versos que atesoro bajo la almohada de mis sueños... ​ P.D.: Entre sueños y verdades descansan las voluntades.

Cuesta sonreír cuando los sueños no se hacen realidad. Cuesta sonreír cuando el gris del día te recuerda que, a veces, tienes que perder para saborear que alguna vez puedas ganar. ​No encontrar motivos para sonreír supone la ingravidez de la posibilidad; supone el destierro de ese lugar llamado felicidad. Cuesta sonreír cuando las cosquillas te desesperan, cuando lo que recibes no es lo esperado. ​Entre esbozos inventados, entre supuestos organizados, de paso hacia ese lugar donde no existen quimeras, cuesta sonreír cuando no nos levantamos del suelo, cuando el dolor se vuelve inesperado. ​Cuesta sonreír ante lo obligado, ante el destino inusitado; en aquella lágrima que desborda sin habérselo buscado. Cuesta sonreír, y no es que no nos lo podamos costear: cuesta sonreír viendo de qué modo la vida está girando a mi alrededor... ​ P. D.: Cuando miras a tu alrededor... hay muchas cosas que no quisiéramos que existieran.

FOTOGRAFIA FANTOF12'S Escondido entre paréntesis, bloqueado por los avatares impertinentes. Esperando de nuevo el amanecer, otra oportunidad tras la oscuridad. ​En órbita la necesidad de hacer horas extras, de recapitular para volver a empezar; allá donde habita el desafino de los sentidos, deseosos de estallar, de sobrevivir a los infortunios, al presidio de la imposibilidad. ​Entre el infinito y la cercanía, incapaz de medir la longitud de los sueños. No hay línea recta, no hay principios, no hay final: tan solo la continuidad, interrumpida... ​ P.D.: No siempre se puede estar o hacer lo que uno quisiera, pero las ganas no faltan...

       Sueños absurdos donde se acumulan las ganas de volar, de centrifugar el tiempo y dejarlo secar a la interperie, entre palabras que conmutan el continuar, entre sollozos en serie, entre vertigos que no hacen sino preguntar, cuanto mas se puede soportar sin respirar, ritmo de los instantes por configurar, donde los sueños suelen ser la gracia, que amontona la soledad... pd: Siguen los versos  dejandose arrastrar  por la ingravidez  de los sueños absurdos...

     Imposible retener el tiempo, imposible acaparar el universo, imposible deshacerse de las cosas malas, de los versos descompuestos. ​Imposible tratar de entender cómo la vida se nos rebela sin esfuerzos y, aunque de repente estemos felices y completos —como si lo perfecto formase parte esencial del trayecto, como si las cicatrices dejaran de marcar el cosquilleo que acentúa lo incorrecto—, es mejor no dejar de atrapar lentamente el momento. ​Robándole al viento el testigo del movimiento, como si constituyera la quintaesencia de completar el fundir de aquello que hemos de cambiar, para no implantar lo imposible en nuestra realidad... ​ P. D. Al final, lo verdaderamente nuestro no es lo que retenemos, sino lo que nos permitimos sentir mientras se nos escapa.

Inmaculada percepción del contenido idealizado, donde el significado de los sueños suele ser un truco para sentirse mejor, a sabiendas de que no hay ilusiones que se puedan palpar. Los olvidos contribuyen a enriquecer la contrariedad de vivir colgado a cien mil pies sobre el asfalto, donde la locura corresponde a cierto estado del alma indeleble. ​Porque aquello que no sabes, pero intuyes, fácilmente es solucionable, aun intentando convencernos de lo contrario. Y es que llorar sin lágrimas suele corresponder a una buena interpretación, y los vaivenes del continuo enfrentamiento entre tus dimes y diretes, una realidad con la que convivir. ​Todo ello a pesar del ruido que no acaba de esclarecer el tumultuoso engorro de localizar el momento apropiado para sacar la cabeza y gritar cuánto se necesita de un abrazo... ​ P. D. No olvides que, a veces, el suelo está más cerca de lo que la mente nos hace creer.

Girando a mi alrededor, desde dentro hacia el exterior, manteniendo la dirección, dándole al viento y al tiempo la oportunidad de murmurar con razón. ​Reconociendo la ingravidez del momento, la ocasión de demostrar que aquello que escuchas o ves no siempre tiene por qué hacerte bien. ​Espacios infinitos donde perderse, desconectando el sonido a tu alrededor, desatando los pies del suelo y perdiendo la cabeza entre nubes de algodón. ​Ya vendrán tiempos mejores: música en los oídos despertando tu interés, letras enlazadas aflojando los placeres y caricias encontradas bajo el calor de la persona que quieres. ​Girando a mi alrededor, desde fuera hacia el interior, manteniendo la dirección hacia el lugar donde quiero estar, entre el suelo y el cielo, dándole al viento y al tiempo la oportunidad de soñar con el corazón. ​Respirar, desconectar... ​ P. D.: Que el camino siempre encuentre el sentido que le otorgas.

​Gotas de lluvia repentina, chapoteando de hoja en hoja, bailando al compás que acongoja, llegando donde nadie imagina. ​Dulce sabor a tierra mojada, despertando los sentidos, entre quiebros de la mirada, entre suburbios entrometidos. ​Vapuleando la secuencia perdida, invadiendo los límites permitidos, rebuscando entre favores recibidos, olvidando la adivinanza desconocida. ​Entre sollozos de un alma herida por las pequeñas cosas que se olvidan. ​Gotas de lluvia repentina, resbalando por las mejillas, entre caricias y pesadillas. ​Gotas de lluvia repentina, de palabras saltarinas, de sentimientos vulnerables que sucumben a la rutina de los sueños inalcanzables. ​Espera un momento, que la vida se obstina en recordarnos que la luz de un nuevo día puede llegar a ser tan solo el principio de un adiós. P.D.:Que la lluvia limpie el camino, no el recuerdo.

Desde ese precipicio, saltar podría ser la solución. Sin embargo, se negaba a creer en esa posibilidad, en la facilidad de volar sin rumbo, salvo el duro suelo que le esperaría por toda una eternidad. ​Aun atado de pies y manos, le quedaba otra oportunidad de cambiarlo todo. Porque siempre existe una nueva oportunidad, siempre existe otro camino que tomar, aunque se desaprovechen miles de ellas, aunque no siempre recorramos el sendero correcto, aunque no siempre acertemos a dar respuestas concretas a preguntas vagas. ​Siempre se reflejará en nuestra mirada una nueva posibilidad, quizás no demasiado explícita, ni sugerente, ni siquiera atrayente. Pero buscarla, como quien busca los siete errores, nos dará la templanza para alcanzar la absolución de nuestras propias faltas. ​Saltar podría ser la solución, pero también la más cobarde. ​ P.D.:  A veces, quedarse es el acto de valentía más difícil.

     Registrando el silencio en pequeñas dosis, en suculentas expectativas hacia la resolución de un sueño a medio hacer, respiración en simetría con la voluntad de alcanzar la frágil conjetura de cualquier conspiración, proyecciones circulares sobre la mirada perdida en algún punto que quiera compadecerse de las caricias no recibidas, en pequeñas dosis el silencio de los besos que no nos damos, de los encuentros rebuscados, de los abrazos perdidos, de la jerga cansada de un corazón expuesto al vertiginoso cambio inadvertido, cuando los lazos se rompen y la noria sigue dando vueltas sin pasajeros a los que marear, pequeñas dosis de silencios en huellas borradas de labios desesperados, pequeñas dosis de silencio en grandes ausencias...

              Entre laberintos y epopeyas discernía su presencia, entre utopías y palabrerías  concentraba su vertiginosa caída a lo largo y ancho de los infiernos, desde la raíz del mundo al cuadrado de los versos que por ella componía, reunía las fuerzas para continuar aporreando el piano de sus lamentos, desgarrada cortesía al son de unos latidos maltrechos, envejecida la mirada y disuadida la incertidumbre, agrupaba las piezas necesarias para engalanar las caricias recibidas y olvidar las que se le fueron denegadas, entre tumultuosas embestidas alimentaba sin sollozos el resultado de amor y odio concentrados alrededor de la misma linea que le recomía las entrañas, dialogo desmesurado entre laberintos y epopeyas hacia el centro de sus caricias, hacia el epicentro de sus besos...

            Los espacios están vacíos y los duendes al fin son mios, no hay prisa por terminar, recreo en el orden del desarreglo la multitud de objetos que amontono sin darme cuenta delante de los espejos, objetos que aprendo a no ver, pero que rompen el equilibrio abotonado del momento en el que dejo de tener localizada la huella de sus encuentros, son como el verde de las enredaderas, que si te descuidas se comen las esperas, escondiendo todo aquello que anda tras sus sombras, desorbitando la cantidad de minutos vividos y olvidados, sin podarlos de vez en cuando porque sus efectos desaparecen para solo ser reabiertos en sueños, pero sin darme cuenta acabo acomodandome en la sala de estar de mis recuerdos y sin dejar de volar mi cansada premura de cuando eran un niño, entre sortilegios y revoltijos, me dejo pensar si al recorrer cada habitación de mi cabeza pudiera hacer recuento y desechar aquellos tormentos que impide...

                                                                                                      FOTOGRAFIA ARNESTAD      Domesticando los impulsos que parecieran consumirse en horizontal, decálogo de propósitos insulsos sin ningún sentido, sin ninguna ambición, pliegues de la conciencia, ruborizada la inquietud mientras el alma ataviada de muros sin final, cuenta con el encefalograma plano al patear las esquinas en diagonal, despacio, paso a paso, buscando puerta abiertas, puentes donde lo sobrenatural bordee el infinito hacia la eternidad... pd: No siempre  se encuentra  el camino  de los propósitos,  o tal vez sea,  que nos cansemos antes de llegar... ...

    Al borde de mis palabras recupero el aliento, caramelizo las voces de mis adentros  y recupero el volumen de mis desencuentros.    Condena perpetua cosida a mis entrañas, llave del universo extraviada en el intento y por un momento el tiempo pareciera inquieto.   Contando penas y alegrías se mantiene el equilibrio, leal pasajero adueñándose del propósito de mi alivio, del concurso de mis indicios.    Al borde de mis palabras recupero el viento que a favor o en contra  inspecciona mi alrededor, como si fuera el espíritu de sueños prohibidos.   Al borde de mis palabras estoy inmerso y no me asfixio... PD: Necesitamos  de las palabras  para expresar  cuando no quedan  ganas de interpretar...

           Se pierden las batallas cuando no se digieren la palabras, cuando no se acepta la realidad y ahí esta, cabizbajo, impuesto obligado a pensamientos de vaivenes que complican el falso destino, las manos en los bolsillos, el cielo como sombrero y la brisa como desabrigo, caminando de un lugar a otro, depositando la planta de sus pies desnudos como tributo a sus continuas locuras, intentando ser comprendido a pesar de exponer su verdad y soñar, sueña con el malecón de su timidez bajo el cielo azul y las caricias del mar devolviéndole lo que no es suyo, la levedad del ser y estar, bajo el tintineo de supuestas conjeturas, se va agotando la fe, esperanza descafeinada, sin encontrar la salida a lo que siente y tras la aparente quietud devuelta por el reflejo desconocido de cualquier escenario donde quieran que interprete lo que no es, allí se encuentra un alma solitaria, la suya, que no accederá a venderla por nada del mund...

                        Cuando el dolor se instaura en los recovecos del corazón pareciera fácil la destrucción, no siempre somos capaces de abrir la carne y dejar escapar los gritos del silencio que terminan por ahogar la perspectiva mas cercana, tragamos tierra y el alma deshabilitada sucumbe al contoneo de la sin razón, demasiado dolor para tocar las estrellas, demasiada desazón para localizar su desembocadura, un mar balanceandose a ras del cielo, mareas irreconcilliables vitoreando la algarabía insustancial, cuando el dolor se instaura, aun con mas fuerza deberíamos negar sus consecuencias, el final es siempre el mismo, es fácil decirlo pero mas difícil poder cumplirlo... PD: Con los pies al aire  y alma desnuda,  el dolor se hace fuerte...

           La lista en un papel en blanco, la vacuidad de palabras sin sentido, intuición dramática tratando de cobijarse en el protagonista de la situación, la infinita eternidad de encontrarse frente a frente con la verdad de los sueños prestados, esperando la llamada con absoluta inexpresividad, la calle suena a vacíos de murmullos ahogados, la noche no da tregua para la despedida, el tiempo se canso de proclamar a los cuatro vientos el tintineo de su segundero, las vetas rojas enmarcan la mirada y al exilio se lanza la esperanza para reunir la melancolía con el silencio, esfuerzo que pareciera quedarse extenuado... PD: La lucha se vuelve cotidianidad,  la espera se alarga,  conformando al tiempo  como si fuera un sueño mas  que alcanzar...